ilustracaodovazio

Tráfico de influencias

2009-11-19T12:34:00.000-08:00

Há uns bons trinta anos eu não tinha rugas na cara e era testemunha de um tráfico inusitado de influencias.
Era corrente tocarem à campainha vizinhos desconhecidos, ou não, chegados ao engodo da aura de poder, que era conferida pelo carro do estado, e respectivo motorista às ordens todas as manhãs, para pedinchar os mais variados favores. O meu pai a todos ouvia atento, um emprego para um filho, um lugar no lar para uma sogra com alzheimmer, enfim, qualquer atenção do estado.
Ele tinha a fraqueza de não dizer não, ou tão só o desejo de fazer bem ao seu próximo, a eito, sem destinção. Logo se agarrava à agenda, e telefonava para este ou aquele, à procura de fineza para quem ele nem sabia quem era, ou se era de tal merecedor.
Cresci no respeito por este elementar tráfico de influencias, talvez uma ética republicana de servir sem olhar a quem, ou uma pequena corruptela do poder possivel, de proximidade. Mas cresci nessa disponibilidade para os outros, assim ensinado pelo mais íntegro dos homens de poder que conheci.

Em espera

2009-11-05T15:29:00.000-08:00

Gosto de ir ao terraço espreitar a tua chegada.
Vejo passar os carros ao longe, perto do horizonte, muitos, até apareceres lá das lonjuras.
Vens a um quilómetro e já te vejo entrar no ramal que leva à aldeia, lugar aonde se tem que vir a propósito. Vamos sentir o perfume do mato molhado, da lenha nas chaminés. E eu estou quase a ser feliz.

Perfume da terra de Anelhe

2009-11-01T04:20:00.000-08:00

Aqui tem perfume de framboesas e de terra negra e funda a visitarem-me a pele.
Fui feliz a comer amoras no valado, nessa noite de insónia e aventuras em que fui principe da criação do mundo. Esse dia do começo dos tempos, é a minha marca do amor. Esse tempo volta, sempre que encosto a cara no teu peito, que te respiro em beijos e fecho os olhos .

O aparelhómetro

2009-09-11T17:54:00.000-07:00

És senhora de muito umbigo.
Eu, um aparelho susceptível, pelo menos é o que corre.
Esta máquina necessita pilhas amiúde recarregadas. Carece de energia em carinhos, atenção-quando emite som pretende ser ouvido- muito carnal, quer militancia do amor. Pretende ser uma prioridade, ter os melhores abraços, os mais suculentos e abundantes beijos, derriços da vontade, mas agora é quem roe os restos. Com tanto pó, este aparelho está sériamente avariado, falta pilha carregada. É um aparelho que não é só para ligar a espaços...

Na hora

2009-09-05T23:49:00.000-07:00

Estava na hora e ninguém sabia.
Ainda agora ia começada uma bela e pausada conversa.

Pintava quadros por letras

2009-09-05T16:01:00.000-07:00

Eu não voto Barroso

2009-04-20T15:08:00.000-07:00

Ser português e ter habilidade para mestre de cerimónias, não fazem de Durão Barroso um inevitável pré eleito presidente da Comissão Europeia. Pelo menos não, porque sim.
É um abuso de confiança do nosso governo ter anunciado que apoiaria a recondução de Durão, ainda antes das eleições para o Parlamento Europeu, em que o PPE, família politica de Durão, pode hipotética mente, bem perder as eleições. Qual o sentido de votar, se tudo parece estar bem definido à partida, quem quer que vença, o futuro presidente está encontrado. É por estas e outras que os europeus, maioritariamente, não tencionam votar.

Sexta 13 de namorados

2009-02-14T08:19:00.001-08:00

Realmente não gosto da sexta feira 13. Não me paralisa, não me fecho em casa, mas há que ter atenção aos mais ínfimos detalhes, aos pretextos que nos levam ao azar.
Julgava não ter grande consideração pelo dia dos namorados, sempre lhe resisti. Mas ele entra-nos pela vida adentro sem ser convidado, quando vamos ao supermercado e vemos gente a comprar prendinhas patetas, manipansos que não se dão à pior inimiga, ou quando, por toda a parte na rua , homens e mulheres, meninos e meninas de todos os tamanhos, idades, feitios e medidas, carregam ramos de flores. Não há por onde fugir a esta lamechice pegadiça.

É pois o dia perfeito para uma valente zanga de namorados, das que até racham.
Cumpridor que sou, tive uma sexta treze e um dia de namorados, inesqueciveis.

Estrelas caídas

2009-02-12T15:06:00.000-08:00

-Schiu! Estou a pensar!
E tapou-me a boca com a mão. Disse-lhe então vamos pensar os dois, gosto de ficar inerte, em silêncio de olhos fechados, é como se pensa bem. E ficámos.
Nisto, torna: Vamos esperar que as estrelas caiam para as apanhar-mos, podemos fazer colecção de estrelas caídas. Ou vendê-las, e ganhar bué da dinheirinho.
Quanto vale uma estrela, quantos cêntimos?
Olha, a mais pequenina custa um cêntimo....

Charlot

2009-02-10T12:54:00.000-08:00

Já não sei porque me fui lembrar do Chaplin e falar nele aos meus filhos. Disse-lhes que era um artista total, um faz tudo, dirigia actores, representava, escrevia os argumentos, compunha músicas eternas. Fez parte da minha infância o Charlot. E nem tanto pelos filmes.
A minha tia avó foi casar à Bélgica e lá ficou, em Bruxelas. Habitava o meu microcosmos infantil, aquela tia da Bélgica mais o seu consorte, o tio Charlot que eu nunca vira. Só o conhecia dos filmes, das luzes da ribalta e outros que tais. Sonhava o dia em que ele chegaria lá a casa com o seu chapelinho de côco, bigodinho, os movimentos corridos e espalhafatosos.
Teria os meus nove anos quando o tio Charlot apareceu, mais a nossa tia, uma bela velhota morenaça, de olho azul. Não era o dos filmes, era um velhote de ar germanico, calvo, pesadão e de óculos escuros, redondinhos, mais parecido com um dos irmãos metralha em avançada idade. Pela porta, entrou o fim da fantasia.

As minhas cegonhas

2009-01-31T06:29:00.000-08:00

As cegonhas minhas vizinhas aproveitam o interregno nos dias cinzentos, para namoriscar no alto do freixo. Gostei de as ver impávidas e serenas perante o dilúvio que se anuncia.
O diluvio são as empresas que todos os dias caem em catadupa, o pânico que se instala e que faz os assustados virem para a rua insurgirem-se com os empregos que os outros, os estrangeiros, ainda têm. E ainda agora estamos no começo, porque muito, muitas surpresas estão para vir.

Por cá a novela é Sócrates. Nunca me inspirou confiança, é certo. Mas hoje prefiro um primeiro ministro em que não confio, ao vazio de não haver alternativa. É assustador que o poder caia no colo da ex-ministra de Cavaco, oportunista a criticar investimentos aos quais anuiu quando estava no governo. Está calada, os assessores de imagem devem-lho ter encarecidamente solicitado, à espera que o poder lhe caia no colo de apodrecido.
À esquerda do PS, o BE secundado pelo PCP, com a mais incrível e indecorosa campanha politiqueira- a propósito da ajuda do estado aos bancos, como se houvesse alguma alternativa a isso, convenceu-me a não voltar a lá por o voto nos anos mais próximos. E assim se está entre o mau e o péssimo, à beira da borrasca.
Gosto mesmo é de ver as cegonhas a estalar o bico, a namoriscar ao sol, tudo azul.

Um homem no deserto

2008-10-28T03:45:00.000-07:00

Certo dia, um ministro disse ser aqui o deserto. Não voltou a dizer nada mais ajuizado.
São nove da noite, ainda não é tempo de me deitar. A torre do relógio marca sempre as mesmas horas. Mudou o horário e o tédio está em funções mais uma hora. Divago pelas ruas em busca de não sei quê. Ninguém à vista, cães a ladrar no Além Rio, os diálogos fanhosos de uma qualquer novela saem de um televisor, para lá das paredes de uma casa, e a minha sombra nos muros caiados, é um espectro que não estremece ninguém. Apenas os passos na calçada a caminho de lugar nenhum, fazer tempo até ter sono e capitular, a caminho da minha aldeia inscrita na paisagem.
Estou no começo da semana e não há um bar aberto, aonde ingerir uma cerveja penitencial, encostado ao balcão. Nem sequer um monólogo enfático com um qualquer bêbedo, ou até um mero benfiquista que seja, já estou por tudo. Sou hoje um habitante, um naufrago do deserto. Até adormecer, melhor forma de esperar por amanhã.

A manta rota

2008-10-08T06:02:00.000-07:00

Se não o escrevi, pensei em fazê-lo aqui há uns tempos atrás:
nacionalizar não é questão ideológica, é assunto de lesa sobrevivência.
Agora o que eu não esperava ver nesta vida, é o senhor Van Zeller, patrão dos patrões da CIP, apóstolo da intervenção do estado na crise do capitalismo. Então afinal o mercado já não é a solução em todos os recantos da economia?
Aguardemos pelo fim da tempestade, se cá andarmos e bem dispostos, ainda voltaremos a ver os do costume, desdenharem da benévola intervenção do dinheiro dos nossos impostos a segurar as pontas desta manta cambada.

Serras do guadiana

2008-09-25T03:50:00.000-07:00

É a menina dos olhos do produtor de mel. É este o mel que me envaidece, desculpem lá a imodéstia. Agora quero mostrar ao mundo como se faz, ao detalhe, ao correr das semanas que o ano tem. E já agora interagir qualquer coisa, para que quem compre fique mais perto de quem o faz. E mostrar como se faz para o encontrar e se possivel apreciar. É Serras do Guadiana e mais uma vez a amiga Sandra esmerou-se no design.

O sumo das amoras bravas

2008-09-24T13:54:00.000-07:00

A tarde já decaia no Porto e aquele sábado estava feito na minha lidação. Iria começar um fim de semana chatíssimo e chuvoso na espera de segunda feira. Nisto, convocas-me para a festa, a magia da viagem. Foi o que eu quis ouvir. Num ápice vejo-me a percorrer a auto-estrada para lá do Alvão. Percorri o Minho ancestral até à rarefacção dos povos, entrei na terra de Basto, nas alturas do Alvão, num arrepio não de frio, mas de prazer. Eram os horizontes, as montanhas, os vales húmidos. Eram os olhos e o coração. Eu era um rei no caminho da coroação. À velocidade da vertigem.

Cheguei no lusco fusco como na porta de um santuário. Estavas à minha espera na entrada do povo, e pela mão entrámos no arraial. Havia uma vitela a assar em crime de lesa ASAE, cervejas e amigos espantados com o inesperado da aparição. O teatro da Rainha era a estrela, o teu clã estava de parabéns pela organização e pela ideia de fazer algo assim pela terra. Eu estava contente, orgulhoso de estar ali pela tua mão, tu a mostrares-me o teu habitat sentimental. A noite continuou pela adega da prima, bem provida de vinhos brancos e tintos, iguarias térreas e calor de acolhimento. Acabei semi-clandestino entre o granito do teu quarto, aonde me entronizaste ao acordar.

Segui a minha vida já o sol ia alto, perdi-me de euforia por estradas florestais, pelos contrafortes barrosões e tenho bem nítido aquele bosque de carvalhos, com os gaios grasnantes, aonde desfrutei da fruta dos silvados, o sumo das amoras bravas que doravante são o suco da minha vida contigo. Há dias que valem pelos anos. Os dias em que me surpreendes com o amor.

O azar de ser feliz

2008-09-19T06:48:00.000-07:00

Pretendia o meu pai ter tido o azar de ter conhecido coisas boas, o travo da felicidade, bem como o aroma dos frutos ou a genuína bondade que aqui e ali se encontra. E proclamava este manifesto com a inocência de nos julgar incapazes de discernir o bom do óptimo. Lembro-me dele também, porque nesses dias o que nele residia, era o equivoco de não acreditar nos dias do devir.

Equinócio

2008-09-18T14:49:00.000-07:00

Nunca o verão me soube tão bem, nunca receei tanto o seu equinócio de chuva.
Estou à beira mar e lavo-me de maresia, tomo o sal dos olhos por sinais enganosos do corpo. E assim enfrento-me.

Rumo ao farol

2008-09-16T04:14:00.000-07:00

Do Cabo de Santa Maria.....

Pés de areia

2008-09-16T04:02:00.000-07:00

Enterrar os pés na areia, partir rumo ao farol.

Há dias de vida que me sabem como impressões em tinta de tipografia. Há dias que aumentam tanto ao tempo, que sou incapaz de lhes acrescentar palavras, que saberiam a redundância.

Eis-me calado, de pés na areia.

Uma tarde de férias

2008-08-20T09:24:00.000-07:00

No fim da tarde vou-me puffesticar nas dunas. Com uma cerveja ou uma caipirinha sonhadora. Os capitães da areia rebolam-se pela praia, mais os restantes pirunitos dos chapéus de sol imediatos.
Já houve sessão matinal de procurar cadelinhas nos baixios da vazante, são bichos diversos como os humanos, que apetece apanhar por apanhar e soltá-los de seguida, para amanhã voltar a marcar encontro com o gesto recolector.
O Zé tem vocação para a pesca e para escarafunchar nos mistérios da natureza, sejam uma alforreca, as estrelas do mar ou a cadencia incerta das marés. O Simão muitas vezes a leste, à espera que não o agridam com solicitações ou desvios ao seu caminho introspectivo.
Eu frequento o desgastante papel de administrador judicial das querelas de irmãos, umas vezes com mais, outras com menos talento e paciência.
Agora, caipirinha!

Mãos

2008-08-15T09:14:00.000-07:00

Gosto bem de saber as mãos, de saber de mãos, da sua hipotética apresentação das almas que nelas habitam. Gosto destas, tuas, nossas, em abandonada distracção na toalha da praia.

Os frascos de mel

2008-08-15T06:23:00.000-07:00

Como se fazem os frascos de mel, perguntas tu Simão Bravo. Digo eu, que se vai tirá-lo às abelhas, que não o fazem para nós o comermos.
- E elas deixam?
- Nem por isso, elas ficam zangadas e picam muito.
- Mostra!
E eu mostro as mazelas, aumentadas para ilustrar a vida.
- Não tens medo?
- Não.
- Ainda bem!

Os meus cem metros favoritos

2008-08-11T13:46:00.000-07:00

Rolo a caminho de Lisboa por entre as árvores, pelo enevoado da manhã. É difícil boicotar o mundo com tanta informação, tantas noticias de apoteose olímpica. Gostava de ser mágico e ter feito chover em exclusivo, na moleirinha daquelas grandes personagens, uma tromba de água no KGB Putin, no simiesco Bush, no seu colega chinês, todos encharcados em vergonha , em trampa, se não fosse pedir demasiado. Tinha decidido boicotar unilateralmente os jogos olímpicos, mas Francis Obikwelu a correr hirto, e com a elegância de uma gazela, vale bem uns jogos olímpicos.

Uma viagem

2008-08-08T04:44:00.000-07:00

Era mau dia para viagens, mas assim calhou ir buscar-te à da tua avó materna.
Ia eu pelo caminho resmoendo raivas, a rosnar o troco a dar áquele senhor, que por acidente é teu avõ, enquanto tu olhavas os pinhais, as florestas da beira Tejo, entre Abrantes e o Fratel. Fui salvo pelos óculos escuros que me esconderam os olhos.
Foste tu a puxar a conversa como por cordel, e em breve, no meu camião de carregador de mel, entravam os cem dias de Napoleão, o bisavô Bravo há cem anos nos sertões africanos, as aventuras coloniais de Serpa Pinto e do Doutor Livingston, os holocaustos do ultimo século, a ruim natureza do bicho homem, a tuberculose que levou cedo o genial tio Justino de Campos.
E porque se morre, perguntas tu. Talvez para colhermos o perfume dos dias de vida, para fazermos alguma coisa com este tempo de excepção, para nos embebedar-mos de emoções boas, semear futuro nos que amamos, sei lá, pouco sei dessa hora e das que se lhe seguem, que desconfio bem serem nenhumas
Quando eu morrer quero ser um gato, acrescentas. E vais contente.

águas revoltas

2008-08-02T13:22:00.000-07:00

Hoje as minhas águas santas eram revoltas, na praia do Meco, impraticaveis para banhos descontraidos. Foram as nossas águas de encontro. Tornou-se praia de esplanada, ameijoas, imperiais e olhos penetrantes. E mais uma vez o talento misterioso de fazer correr o tempo.

Águas santas

2008-08-01T07:25:00.000-07:00

Ele há sítios para onde ninguem vai. Aliás, quase ninguem.
Há uns ermos no alentejo, no quase deserto, aonde há água no verão. As águas santas são umas quase termas, não como Caldelas ou o Vidago, não são chiques, não têm relvados, piscinas ou árvores frondosas. Algum moçárabe ancestral descobriu nelas uma qualquer virtude paliativa ao reumático, um qualquer conforto para a pele e assim se iniciou a peregrinação a estes santuários improváveis.
Aqui por Mértola existem três, a de Besteiros, a da Morena e a mais incrivel, a Água Santa da herdade. É preciso fazer uns quilometros bons por estrada de terra, comendo o pó dos caminhos, até chegar a um sítio áspero, sem sombras, num barranco indigno de se chamar ribeira, entre loendros e estevais. Lá se encontram uns casebres de taipa, talvez umas mesas de pedra ou de pau carunchoso, e é tudo, para além de perdizes e lebres curiosas. A este lugar incógnito entre Mértola e Almodôvar, que parece nem no mapa dele constar nada ,aflui uma escassa romaria de gente em busca de uns banhos fornecidos a cântaros,dormidas improvisadas nos casinhotos, ou no relento ao agasalho das mantas, umas paródias com "mines" e jogo da bisca lambida.
Este sábado iniciam a época balnear da Água santa com acordeonistas e tocadores de baldão. Estou sempre curioso para meter o nariz neste Portugal que não é o das auto-estradas, da vida alucinante de rapidez, nem das esplanadas da praia. Este país da água santa, não é o mesmo do outro, que todos vemos desfilar a cem à hora. É outro país e não se mistura.

Uma seara de mel de rosmaninho

2008-07-31T09:11:00.000-07:00

Sou o ultimo dos seareiros do campo. Já os homens do cereal estão no descanso, acabada a debulha das muito reles searas da serra de Mértola. E eu ainda aqui ando, no esbulho da minha seara de mel. Comecei bem, em bom ritmo, mas as saídas são de sendeiro. Há muito que fazer, que sentir neste meu verão, para além da via sacra do calor, enfarpelado em roupa, em picadelas, a praguejar por estes barrancos . Mas está quase, faltam três sessões de cresta para arrumar a questão.
Depois começa o mais engenhoso, vender as minhas dez toneladas de mel a bom preço, com elegancia, garbo, e vaidade na conta certa. É esta a minha seara.

no antes

2008-07-30T04:16:00.000-07:00

O meu Cabo da Roca és tu. São praias ocidentais ao coração, praias de maresia e espanto
ainda no antes não te sabia o sal todo
o iodo

A bufarda

2008-07-25T01:45:00.000-07:00

Dá dó lá entrar, presenciar a agonia de um lugar aonde um dia um homem construiu um mundo. O pasto seco estala ao sol do meio dia, visão impossivel nos seus tempos de homem épico.
Chamava-se João José Barros, um dos muitos filhos de um cantoneiro de Monte Trigo, e era o ultimo dos neo-realistas da vida que conheci.
Fez de tudo um pouco, arrancou arvores de empreitada, trabalho ciclópico para arranjar campo de cereal como mandava Salazar, fez telha e lambazes num telheiro, carvão nos fornos, empreiteiro de ceifas, tudo fez para enganar a fome aos filhos. Um dia largou a serra de Portel, aonde era uma espécie de personagem de Cerromaior, e procurou as oportunidades da cidade . Arrendou a quinta da bufarda, que mais não tinha que uma casa modesta, um poço e umas oliveiras esparsas, aonde reinou por cinquenta anos. De dia era jornaleiro na quinta de um doutor e a ver os outros, aprendeu o engenho do oficio de quintaneiro, de noite praticava na bufarda, ao luar, ou alumiado pela lanterna que a mulher segurava. Inteligente, depressa aprendeu os segredos da quinta, amaciou as terras a poder de esterco e aiveca, plantou centenas de oliveiras que regou a balde, abriu um poço, construiu toda a espécie de cómodos para os animais, bem como no final da vida uma casa de banho digna do nome.
As suas mãos grandes de semeador, faziam milagres naquelas terras e estou a vê-lo carregar pela tardinha a carroça, com molhos de nabiças, beldroegas, espinafres e coentros, atados com a junça que apanhava nos valados, salpicá-los de água pra beberem o fresco, e partir pelas quatro da manhã, alumiado por um lampião de petróleo, estrada fora direito ao mercado de Évora, aonde ao nascer do dia todos os quintaneiros das quintas, chegavam nas suas carroças ronceiras, para fazer negócio . Esta volta durou anos, e com ela criou os filhos. Depois o ultimo dos rapazes casou e a estratégia teve que mudar.
Não deixaria a mulher noite escura, sózinha naquele ermo, sem nenhum homem a garantir-lhe a segurança, ainda assim não aparecessem alguns gaiatões a quererem fazer pouco dela.
Começou assim a época das suas grandes searas. A saber, o pimentão que ele tratava desde o criadouro nos alvores da primavera, depois muitos e grandes canteiros de terra milimetricamente armada para a rega, sem recurso a corda de nível, simplesmente a olho, aonde dispunha as plantas, grandes sorvedouras de horas de rega pelas canículas. Depois era colhê-lo, cortá-lo, salgá-lo e nos frios do inverno moê-lo, acondicioná-lo e levá-lo ao destino nos talhos para tempero das carnes. Tal industria não seria possivel no desvario dos dias de hoje, logo uma qualquer inteligencia das ASAE, viria destruir a vida a este homem, sem ponta de remorso.
Depois havia os batatais, e as suas toneladas de batatas encheram a barriga a muita gente nos restaurantes de Évora, que ele fornecia de bicicleta, levando uma saca de cada vez. Os perus criados pelos filhos nos restolhos, eram o subsidio de natal. O azeite de que ele colhia centenas de litros por ano, era traspassiado porta a porta em garrafões improvisados, e dos clientes se despedia com um "Saúde para o comer!"
Teria que ser o pâncreas a levar este homem visceral e de emoções destemperadas. As suas cóleras eram temíveis, que o digam os filhos e os animais. O que quer que lhe não obedecesse, provava o gosto das fueiradas no lombo até se humildar, e até o Júlio do Abade, que era fraca rez, um belo dia, sentiu a zunida de um machado ao rés das orelhas ,quando passou em dia aziago, buzinando ao portão da bufarda, o que foi entendido como andar a fazer pouco.
Parece que ainda lhe vejo a silhueta mourisca, com um pano por baixo do chapeu de feltro preto, empapando o suor, a lavrar em diálogo com o besto:
-Ao rego!
Estalava com a lingua em incentivo, e tornava
-Aíii! mula de um real cabrão que anda folgada....

O corpo no verão

2008-07-23T10:02:00.000-07:00

O corpo sabe bem o que quer e tem as suas horas.
Acompanho o ritmo do sul, em que as vilas e aldeias bulem pela manhã, é quando se vê gente na rua. Lá pelas onze horas, começa a deserção para as casas, para lá da cal e da taipa está o refugio. O sol não perdoa e a rua torna-se um deserto pelo meio dia.
Entre as minhas paredes, o almoço é o ultimo acto. O corpinho pede para contemplar os sonhos e a cabeça faz-lhe o geito. Lá pelas cinco, há um novo ameaço de actividade, que se desenvolve pelo cair do dia. Chega a noite e apetece estar a começar.

A minha busca do Sul

2008-07-22T03:29:00.000-07:00

Ontem acordei na praia enevoada e depressa cheguei às canículas interiores. Tudo corre rápido, a transposição dos quilómetros, como do clima, como a das emoções, são marcas dos meus dias que correm.
Hoje dou comigo especado no mato seco, em corpo, mas ainda no ontem que me importa, aquele em que saí dos arredores da felicidade, do teu riso, e ainda não sei bem para onde vou. Mas sei que estarás lá.

Postal

2008-07-21T13:41:00.000-07:00

Venho dos teus braços, desse teu sorriso instantaneo nascedio nos olhos, caminho directo, vereda apontada à perfeição. Venho e vou.

Uma incomodidade de carácter

2008-07-18T08:59:00.000-07:00

Nunca ficarei conhecido pela qualidade nem rapidez da minha lucidez.
Nas inquietações do coração, demoro a entender o óbvio que já todos viram, ou, pior, demoro a querer ver a realidade. Esta lentidão de entendimento, por vezes vizinha da burrificação, é mesmo uma tramação do meu carácter. Mas com o tempo a coisa vai lá....

Significância

2008-07-17T03:31:00.000-07:00

O luar será mais redondo contigo por perto. Ainda assim é sempre belo, respondes tu.
O meu monólogo contigo, devagar devagarinho, começa a parecer um diálogo entre a tua comedida prudência e a aventura de te procurar. Eis uma pequena significância.

Outras praias da minha vida

2008-07-16T02:45:00.000-07:00

A época, os apetites solares, continuam a puxar o assunto balnear. Assim percorro as minhas praias, as praias da minha vida.
Aos vinte anos, minha tardia adolescência, proclamei abolidos os calções de banho para todo o sempre, glorificada a nudez universal. Passei a escolher as praias pela naturalidade da minha exposição solar e a ostentar ostensivo desprezo por todas aquelas, quase todas, praias familiares, que me não permitiam o completo desfrute do corpo e do sol.
Nessa cruzada, fui parar à costa sudoeste em tempos de alegre libertinagem, ali para o castelejo ou para a cordoana, perto de Sagres, praias que cheiram a esteva, inspiradoras de qualquer putativo apicultor. Aí perdido do real, sonhava com os dias do devir.
Também Odeceixe marcou uma época, quando do lado alentejano da ribeira, uma comunidade hirsuta montava arraiais com tendas, música da Nina Hagen e dos Sex Pistols aos repelões, alemoas de nádegas rosadas, charros flamejantes, strips espontâneos em cima das mesas de um bar improvisado, e um alemão maneta e grande como um pedregulho, que na sua carrinha improvisava umas pizzas deliciosas, em flagrante delito de lesa ASAE.
Depois, mais tolerante ao têxtil, redescobri o Algarve, a praia de Albandeira em Lagoa, a ilha de Tavira e mais recentemente o Barril, que todos os jovens príncipes apreciam pelo comboio ronçeiro que acede à praia. E sempre que posso, embora não de modo tão religioso, lá vou soltar o corpo, atirar o calção de banho para bem longe, na praia nudista de Porto Côvo, aonde se pode andar nu e ser feliz até à epiderme.

Tropicação

2008-07-16T02:33:00.000-07:00

Quer eu vá como vendedor de frascos de mel ou, afreguesado, em passeio, há em Porto Côvo um lugar obrigatório, o Júlio e a sua Tropicação. Não há cliente com mais bonita lidação do que o Júlio. Está na rota do prazer da venda. E isto porque ele só é negligé no vestir, o que para mim, informal fornecedor, até pode ser um sinal exterior de brilhantismo.
A loja, o Mini-Mercado Tropicação, é um mimo para as compras. Tem o essencial que qualquer veraneante busca, mais o requinte que ele faz questão que seja a menina dos olhos do seu estabelecimento. Ele não é um qualquer merceeiro, conhece exactamente o que vende e procura ter coisas especiais , para além das banais que é necessário ter. E depois como fornecedor, há sempre um bocadinho de prosa bom, para além da tradicional choraminguice muito mourisca que acha que o negócio não é digno sem algum regateio, alguns arrufos comerciais, e eu lá faço o desconto somítico que posso fazer, atendendo à honra de ali estar. Afinal, tenho orgulho de ver os meus frascos de mel nas suas prateleiras. Tamanha honra merece bem uma fineza.

Homem tépido

2008-07-15T04:16:00.000-07:00

O cheiro do mato desce da serra e baloiça ao vento por entre a taipa das casas. O calor nocturno faz de mim homem tépido, de impressões vivas.
Ainda há dias sonhei contigo, a dormir, um sonho companheiro, hoje vejo-me acordado a sonhar.
Um sonho simples, termos as mãos livres para o inventário da flor da pele, do aroma da liberdade de passear pela noite a decifrar os noitibós, os passos no restolho, as cidades luminosas que nunca me contaste.
Esta noite eu ficava assim a olhar para ti, a ouvir-te ou a deixar falar o silencio. Ficava mudo e quedo, apenas as mãos seareiras à espreita do sossego das tuas.

Ops!

2008-07-15T04:01:00.000-07:00

Estou mesmo aí. De olhos abertos para o regresso da política.

A minha praia

2008-07-14T00:36:00.000-07:00

A hoje insuportável e corriqueira praia de Albufeira foi um idílio da minha infância.
O campo genuíno começava nas traseiras da casa, aonde cabras pastavam em tufos de alfazema, o esqueleto de um moinho de vento ainda se levantava, e as cigarras compunham ao azul celeste.
O meu pai era o meu grande parceiro dessas jornadas, como o sou hoje com o meu filho José Mário, outro incansável das praias.
Descíamos a butes do Cerro grande para a praia, nesse tempo ainda não demasiado povoada. Foi o tempo de lhe conhecer os rochedos um por um, de me entender anfíbio naquela agua cálida aonde se passava um dia inteiro no entra e sai, entre o sol e o mar. Ali se me entendeu aquele estar especifico da praia, muito nosso, nas vagas de fundo das ondas, estão aquelas marés vivas da alma que nos levam para longe dali, para a liquidez oceânica do olhar, cismando e perdendo o fio aos desejos de sonhar.
Assim se passaram dias que não sei agora segurar, assim fui ganhando ar e alturas nessa presença física da areia, a entender o silencio do pai, um silencio que se confundia com as ondas e partia atrás de caravelas, talvez de um sorriso de mulher, do piar das gaivotas.
Com ele, a sua embriaguez de mar e palavras medidas, ficou escrito na areia o meu destino.

Praia do Gancho

2008-07-13T16:11:00.000-07:00

A música chegava das dunas sem se perceber de onde. Entrava na lassidão da vontade de me mexer e dava pequenas picadinhas. Era um etno jazz qualquer, mas do bom. Os meus capitães da areia foram os primeiros a seguir esse canto de sereia e sairam-me do campo de visão pelas dunas. Fui ver então que sítio misterioso seria esse. Assim descobri um lugar de segredo, com bar, pufs na areia, bebida, boa música e pouca gente mas bem disposta, a puxar à dança. Praia do Gancho, perto de Monte Gordo que se pensaria entregue aos pategos. Os meus filhos já me vão descobrindo coisas boas da vida....

Ir ao mar

2008-07-12T01:55:00.000-07:00

Hoje o amanhecer chegou com uma falta qualquer ainda por identificar. Talvez esteja a nascer uma inquietação, um qualquer vazio de plenitude. Já não estava habituado a não sentir os dias todos como plenos e acordei estranhado.
É hora de ir a caminho da maresia, de pousar os olhos nos principes encantados aqui de casa, nos seus castelos de areia. E no final trazer o sal.

Admirável mundo novo

2008-07-11T03:11:00.000-07:00

Talvez esteja para nascer um mundo novo.
Após centenas de medidas gravosas, ou à melhor irrelevantes, vi finalmente uma coisa positiva, geradora de futuro, na obra deste governo: o acordo com o consórcio Renault/Nissan para a implementação do carro eléctrico.
Não faltarão uns cavernícolas a dizer que foi mais um favor do governo às grandes empresas, mas aqui finalmente, vejo alguma visão de futuro, que só acho espantoso ainda ninguém o ter visto antes. O problema são sempre os entretantos, partimos com anos de atraso, e pelo menos três, iremos esperar até ver os primeiros carros eléctricos que nos vão salvar da dependencia do petróleo. Até lá teremos que nos aguentar, sobreviver ao que falta vir.
Quem sabe se um dia haverá carros movidos a energia solar ou outras maravilhas que permitam circular com energia infinita, limpa e gratuita. Finalmente uma hora de optimismo, um dia do futuro. Estávamos disto precisados.

Contra G8 antes G3

2008-07-10T12:02:00.000-07:00

Quanto mais velho, mais penso que isto não está para sociais democracias e outros paninhos quentes. Hoje reparei nos vinte e quatro pratos postos na mesa do senhores do mundo, sentados na reunião do G8, a discutirem, entre outros assuntos, a fome dos miseráveis. Lá diz o Saias:

Contra G8, só G3

cá pra mim, aquilo que eu acho ,
o mundo está dividido:

metade em busca de tacho
outra de pão e de abrigo

Podem ir ler ao http://evoracafeportugal.blogspot.com/

A sede da Sedes

2008-07-10T04:28:00.000-07:00

Os senhores da Sedes, uma agremiação de senhores barrigudos, bem estimados pela vida e pelo centrão, veio a terreiro insurgir-se contra a deriva eleitoralista do governo, que se devia empertigar em sangrar mais um pouco os desgraçados, que não estão suficientemente desempregados, nem explorados o" qu´il faut", logo é preciso cortar na boa vai ela que para aí vai.
E eu a ouvi-los e a lamentar que não haja eleições todos os anos.

Vascanito

2008-07-09T04:22:00.001-07:00

Hoje a cresta atirou-me lá para os lados do Caldeirão, para perto do Vascanito.
A Ribeira do Vascão, corre da serra para o Guadiana, e quando andamos para as nascentes, torna-se um vascanito em bom falar serrano. E foi assim que após a calorina de uma colheita paupérrima, tive o prémio de molhar os pés na ribeira, à sombra do freixo, ouvindo o rouxinol e o trautear de um motor de rega ao longe a lembrar-me das minhas hortas passadas e das vindouras, lá para os anos da reforma. E assim fiquei uns cinco minutos esquecidos, a gozar o prazer da respiração.

Crepusculo

2008-07-09T04:07:00.000-07:00

Já lá vai a estrela solar por estes cerros do fim do mundo. Já as perdizes se calaram e os noitibós aterraram no pó dos caminhos. Enquanto o contorno das serras perde o vermelhão do poente, a escuridão avança apressada, deixo-me estar no apiário até à indefinição dos contornos da vida circundante. Agora começa a hora das estrelas, a hora em que as emoções descem à epiderme.
Hora de te sonhar, de inventar todas as palavras com que falas para cassiopeia.

Para lá de Campo de Ourique

2008-07-08T02:56:00.000-07:00

O meu GPS emocional já há muito que lhe achava a falta e desatou a apitar. O apito soou-lhe no telemóvel em forma de convite para uns copos, com ou sem caracóis.
A minha amiga Joana anuncia-se como uma beta de esquerda. Longe de mim querer retirar tal título honorífico, mas acho que só os incautos ao ouvi-la, lhe colam a geografia, algures entre a Lapa e o Bairro Azul. Os mais avisados, sabem que ela está muito para lá de Campo de Ourique.
Mas a nossa rota levou-nos ao jardim do adamastor, e lá plantados a ver os barcos no rio, imperial por imperial, quartos de hora voadores a puxarem pelo paleio e pelo riso, como se a nossa ausencia fosse apenas de ontem.
Tanto eu gosto de lhe seduzir o riso, o olhar pousado, que há sempre alguém que pergunta se nos namoramos, mas temos a resposta na ponta da lingua, não, já nos conhecemos há treze anos. E deliciados com este cabo da vida, lá vamos de braço dado.

O apito encarnado

2008-07-06T16:44:00.000-07:00

Começo por explicar que não sou adepto portista, que a figura do major Valentão sempre me foi insuportável, mas já o Pinto da Costa sempre o considerei um humorista muito superior aos Gato Fedorento.
Mas alguém me explicará a mim, que serei burrinho mas não entendo, esta história do apito encarnado, perdão, dourado?
Como podem os organismos disciplinares do desporto, do futebol, aplicar castigos ao Boavista, ao FCP, a Pinto da Costa, por acusações que ainda transitam em justiça, se ainda não houve condenação em julgamento, logo estão por provar todas as acusações que lhes foram imputadas, e os supostos crimes até ver são ficção.
O que acontecerá se os tribunais concluirem pela inexistência de prova incriminatória convincente?
Ou será, porventura por ficção, que estamos perante u m caso de corrupção desportiva, por parte de um clube ansioso por ganhar na secretaria o que não conseguiu no jogo jogado ?

O capitalismo de Pétar

2008-07-05T04:22:00.000-07:00

Na floresta mágica dos sobreiros, havia uns vizinhos muito particulares.
Era uma comunidade anarquista de alemães e alemoas, saltatitavam de rabos alçados pelo meio da vegetação das suas vidas. Eram económicos nas expressões, e o unico a quem se lhe podia ver os dentes, embora devagar, era o Pétar.
Este muito vagaroso homem, era um cristo teutónico, muito louro, cabelo comprido escorrido, cara comprida e grande nariz, era tal qual o crucificado em versão loura. Tinha uma ocupação que eu reconhecia, a sua horta no fundo do barranco, aonde cheirava a raposum, entre urgueiras e pés de marijuana avulsos.
A propriedade consisitia, à maior, em cerca de um metro quadrado, aonde vegetavam três rabanetes, uma alface, duas nabiças e mais algumas ralas unidades hortícolas. Ali levava ele as tardes da eternidade, regando, esperando o nascimento de alguma erva daninha e vendo crescer. Tinha um olhar húmido, parado numa qualquer trip mal digerida, para lá do Everest. A sua vida parou naqueles fundos de natureza brava, talvez a ver crescer. Aceitei como uma imensa condescendência a visita àquele jardim do fim dos tempos.
Mas a coisa não durou.
Os seus companheiros de rosto fechado, uns meros aparatchiks libertários, moveram-lhe o mais insidioso dos processos de intenção.Ele Pétar, estava rendido às pulsões do capitalismo infernal, era proprietário possidónio de algumas hortaliças e logo lhe mostraram o caminho de saída ao sonho da liberdade.
Anos mais tarde, voltei a encontrar Pétar numa Fatacil, não me reconheceu, mas era ele já sem ar de jesus das neves, enfarpelado num fato cinzento e com ar de consumista indestinto.

Levantar por dentro

2008-07-04T01:32:00.000-07:00

Acrescenta Simão Bravo, a propósito dos seus tombos:
- Às vezes caio e não me levanto por fora, mas levanto-me por dentro.

Íngrid Betancourt

2008-07-04T01:30:00.000-07:00

Enfim, bem aparecida!

O refresco

2008-07-03T09:53:00.000-07:00

É um homem de mão cheia que parece não existir a não ser em filmes.
Fui desafiá-lo à Quinta da Fornalha para um refresco cá dos nossos. Estava de posse de uma vedação, sob a solina vagamente temperada pela brisa. Blusa de cavas como de costume, ninguém diria que estamos perante um aristocrata de berço, agricultor por devoção, que largou os catrapázios de história, os corredores académicos e escolheu a licenciatura vivente do campo, por amor à veia criadora.
Combinámos o tal do gin tónico ao poente, na tal praia, enfim o "refresco". Fui á frente para o desfrute das ondas e da maresia. Ao sol posto ele lá estava, já de posse do copázio.
Começamos a falar das ninharias que importam ao bolso. Os clientes, os porreiros e os filhos da puta, os figos lampos, a sua flor de sal, o meu mel, do que faremos os dois em parceria com mel e iogurtes biológicos. Falamos do prazer de fazer bem feito, não pela mania da pureza, mas porque somos homens de garbo. Fiquei a saber que tem costela de Mértola, terratenentes rurais mas longinquos, nada mais natural num aristocrata da conversa, depois a História, outro prazer que nos une, que bom contador da "petite histoire" ele é, conto-lhe como dou a volta a Portugal, a volta ao mundo, a contar a História aos meus filhos em viagens reais e outras imaginárias. E arranco-lhe gargalhadas lá para diante no Gin Tonico.
Tem fama de homem dificil, mas para mim é simples, ou gosta ou não gosta das gentes que se lhe cruzam, como eu, detesta os presumidos a quem faz o favor de por rapidamente a milhas terrestres. Quando virem no Corte Inglés e outros que tais, os iogurtes biológicos da Quinta da Fornalha, do Jacinto Palma Dias, saberão que por trás deles está a mão tisnada desde algarvio invulgar e inqualificável.

Sem espinhas

2008-07-03T04:11:00.000-07:00

Hoje já pouco penso em ti, mas ainda há dias me habitavas em carne viva, parece curto, mas é assim o meu sentido extremo da sobrevivência emocional. Nisto tenho sete fôlegos, ainda andava nas verduras da adolescência, quando caí no caldeirão fervente dos amores inviáveis. Nesses tenros anos demorei a vir à tona, trazendo a descoberta do antídoto que me afasta do precipício.
Mas por vezes distraio-me e o edificio abana.
Quando te voltar a ver, estarei outro sendo o mesmo, e para isso, em nenhum momento, precisei de te renegar, ou de deixar de achar que estivémos sempre bem no retrato.
Vou ver-te com os olhos limpidos dos dias bons e sei que os trabalhos, as conversas, recomeçam no exacto lugar em que ficaram pendentes.
Sem espinhas nem merdas.

A casa crua

2008-07-02T02:20:00.000-07:00

Esta noite voltei ali, no mais recorrente dos meus sonhos. Não percebo estes encontros com um lugar aonde não fui particularmente feliz nem infeliz.
O sítio é uma casa na serra de Grândola, a boavista assim se chama, num alto batido do vento, com o mar à vista, a Arrábida visivel em dias de atmosfera lavada e rodeada de uma floresta de sobreiros, uma floresta mágica habitada por corujas e matos de rosmaninho e vivida de boas presenças.
Aluguei-a ao Estragildo, um homem com perfil de lua minguante, que ainda calcorreava as veredas da serra, de carroça e macho. Foi a casa mais zen da minha vida, de tão pouca coisa que lá me acompanhou a mascarar o vazio. Era de taipa , não havia luz e a água penava-se com ela desde o poço.
Fui lá parar a sarar os acidentes do coração, e o silêncio, as sestas em chão de estevas, o zunir de fundo dos insectos, a maresia vinda com a nortada, o tempo lento, eram virtudes terapeuticas do lugar.
Agora entro lá como voyeur acidental, entrando num santuário que já não é o meu, em passos indecisos, como se estivesse prestes a ser surpreendido neste delito indecoroso de dar de caras com o passado. Mas ali só há paredes nuas e não aparece ninguém, nem sequer um gato com quem partilhar aquele tempo de monólogos.

Um gin tónico na areia

2008-07-01T08:23:00.000-07:00

Depois do numero da manhã, uma compensação de peso. Uma escapada ao Algarve a socorrer um cliente, puxa hoje pelo apetite de um salto ao mar.
Há uma praia anónima, ali para os lados de Altura, de águas mansas e tépidas, aonde um gin tónico ao sol posto, e dois dedos de paleio com o meu amigo Jacinto, que me ensinou o truque e está lá sempre plantado, são o remate perfeito de um dia luminoso.
Hoje é o começo do meu verão solar.

Uma estreia

2008-07-01T04:02:00.000-07:00

Hoje foi dia da RTP vir a Mértola emitir em directo. Fomos vários, dos mais variados quintais de actividade, a expressar de muitos modos o encanto de viver, trabalhar por aqui. Lá esteve a Nádia Torres, fantástica artista da joalharia, a Claudia Melo e o seu turismo de natureza, a Soledo e os melhores presuntos de Portugal, os gelados do Nicolau (que se chupam até ao pau) e muitas outras personagens de proveito. E eu.
Não preveni ninguém da ocorrencia deste meu numero, ainda há poucos anos teria panico de me ver em tais trabalhos. Agora, a idade tudo traz, até o descaramento inusitado de me estar nas tintas para o temor do ridículo. É um medo pobre, pobrezinho, e desse já há tempos que me salvei. Ganhei em expressão de vida, liberdade.

Lições de Simão Bravo

2008-06-30T01:00:00.000-07:00

- Pai! Sabes o que acontece quando eu caio?
- Sim...Diz!
- Eu levanto-me.

Uma blague

2008-06-29T04:32:00.000-07:00

A proposta do PCP de alterações às leis laborais, reduzindo a semana de trabalho para as 35 horas, só pode ser encarada como uma blague de gosto duvidoso, ou como um regateio de peixeiras, de valor equiparável às do governo, quando faz propostas intoleraveis, para depois se ficar pelas intoleraveizinhas, vestidas em roupa de benesse.
No estado actual do mundo, falar em 35 horas semanais é uma atoarda estéril, que nos desvia de tentar perceber como chegámos à situação de a Comissão Europeia aprovar a semana das 65 horas.
Que borboletas esvoaçam pelas cabeçinhas dos dirigentes comunistas?

Feira ao fim

2008-06-29T04:16:00.000-07:00

Está na hora de fazer parar o verão emocional até proximas nupcias.
As noites quentes da feira de São João e São Pedro, com muita bebida e pouco discernimento, estão no fim e há que lhe dar graças. Com a festa no auge, o bom governo no fundo, o trabalho, a vida contraída, seguem dentro de momentos.

Insónia

2008-06-27T23:52:00.000-07:00

Hoje estou insone, arrepiado de sensações e vontades que me não obedecem.
Seria tudo tão mais simples, se fosse apenas sonhar, e tu estares lá, sem as tuas duvidas, com as palavras certas, mãos entre mãos, no meu mundo perfeito, e tu acabada de entrar lá.
Tudo, tal como eu estou aqui, pintalgado de emoções e muito, muito real.

Biologias amadoras

2008-06-27T01:40:00.000-07:00

Nas noites mornas entretenho-me a ver as osgas à caça nas paredes. Mosquito aqui, borboleta ali, mordisca daqui e dalém, vão enchendo o papo e espantando as vizinhas do seu metro quadrado de parede.
Há quem compre isto em barro, para pôr na parede.

A felicidade de Simão Bravo

2008-06-26T01:28:00.000-07:00

Para o meu filho Simão futurei o doutoramento em felicidade.
É musica para os meus ouvidos ouvi-lo gargalhar. Risos desabalados, cheios, sonoros, como se estivesse escancaradamente feliz.
Certo dia, a mãe incitou-o ir para o banho, a fim "de ser um menino feliz", ao que ele respondeu:
-Eu já sou um menino feliz!
E lá foi todo contente.

Os garganeros

2008-06-25T10:25:00.000-07:00

A garganeirice do punhado de individuos que sugam os recursos do mundo inteiro, em prejuizo da vida dos demais, especulando com bens de primeira necessidade tais como os alimentares e o petroleo, é ilimitada.
Diziam discretamente- porque será?- os jornais de ontem , que a especulação com o petróleo já representa 70% do mercado americano, perantea passividade do mundo inteiro e dos que nos querem fazer passar por papalvos e até conseguem.
A garganeirice é vicio, são como os porcos, quanto mais comem mais querem comer, até se tornarem os porcalhões disformes e sem rosto, que é o que os salva de terem o mesmo destino dos restantes da sua espécie.
Não terem cara é o seu seguro de vida.

Quarenta graus

2008-06-25T10:00:00.000-07:00

Voltei hoje á dureza de ser apicultor. Andar no campo a crestar ao calor.
Andei a penar até as onze da manhã, enfarpelado em roupa, a calma a chegar, os pés já pesavam toneladas e o coração em alvoroço, debaixo de um sol que parecia maldição. Por momentos, curtos instantes, cobiçei a vida do bancário, entre as suas quatro paredes climatizadas, a suspirar pelo "bom tempo" que está lá fora e que ele não pode usufruir.
Ainda assim, agradeço à vida não ter coleira nem dono.

Noites lunares

2008-06-23T01:04:00.000-07:00

Estas noites lunares são um tumulto da minha alma
noites da minha fantasia
em que pétala por pétala
palavra por palavra
busco o riso eterno dos teus olhos
noites de lua lunar trazem outras luas
dias plenos de ti

O senhor Gabriel

2008-06-21T02:33:00.000-07:00

Já há muito tempo que deixámos cair o senhor. Agora és o Gabriel e boa parte do que sou hoje como apicultor a ti o devo.
Quando aterrei no Alentejo, vindo da grande cidade, era apenas um projecto de pastor de abelhas, um diletante urbano em busca de uma suposta vida fácil.Tive a sorte de haver por aqui um homem como tu, com o gosto de transmitir saber e com inteligencia para o ter amealhado durante a vida, que algo me acrescentasse à pouca prática e às leituras em que vinha versado. Foi uma espécie de estágio iniciatico.
Nasceste em Mora e depressa percebeste que ali só haveria para o teu futuro, os pés atascados nas lavras do arroz ou o ácido esverdinhado do tomate a comer-te a pele. Rumaste a Évora e fizeste-te homem como tipógrafo. Certo dia, alguem te fez chegar a cisma das abelhas.
Viste como é lindo apanhar os enxames primaveris, gastar horas infinitas a olhar o vai vem das abelhas na sua lida, perderes-te no campo e no trabalho até ao cantar das primeiras corujas, acompanhar o ir e vir das estações que se sucedem numa cadência só igual na aparência. Depois nunca mais parastes, não te limitaste à rapina da cresta, foste sempre um observador atento da técnica de produzir mel e um pensador daquilo que observavas.
Eu cheguei verdinho, embriagado de ilusões e disperso nos meus interesses, em ti tive um bom conselheiro, um pronto socorro para todas as aselhices e dificuldades de engenho em que sou pródigo.
Confirmei contigo, vendo como acarinhavas uma cobra num dos teus apiários, que um apicultor digno é um óbvio ecologista e que a territorialidade tão tipica do ser português, é abominavel e só aos cães se perdoa.
Hoje estás velhote, mas ainda cá andas numa apicultura ronçeira, para onde a idade a todos nos remete, não será por dinheiro que cá andas, porque não há euros que paguem a coluna sempre esgadanhada e a indiferença geral por esta inexistencia de vida.
É por isto, e por causa de gente como tu, e se não pensarmos no resto, que isto ainda é uma vida bonita.

As sandalias dos romanos

2008-06-20T08:53:00.000-07:00

Não é à toa que se chama José Mário.

Acho que não há nomes por acaso, frequentemente o nome vem-nos agarrado à identidade, à pele, e assim fica para sempre. Não conheço muitos Zés Mários para além do meu. Conheço o Branco, o Mourinho, o do Tamajoso, este com muito que se lhe diga também. Todos sairam maraus, dificeis, mas compensadores de energia, garra, carácter.

Hoje foi o ultimo dia do ano lectivo. O meu José Mário estava em pulgas. O caso não era para menos, era o ultimo e levava uma quadra aprendida para recitar. Foi lindo de se ver no alto do palanque, com um microfone na frente, cavalgou todo o povo da assistencia, sem vacilar. E o mais extraordinario nele, com oito anos, as sandálias.

Umas sandálias achineladas de pele que comprei na feira de artesanato de Alcoutim, um par para mim, outro para ele. Sucede que ele é a unica criança daquela escola que tal coisa usa, muitos lhe dizem ser isso coisa de meninas, mas sabe que já os romanos as usavam e basta-lhe gostar delas e lhe saber bem, para não haver ditos nem mexericos que lhe atrapalhem o caminho. Eis o que é um Zé Mário, a caminho de ser homem de pelo na venta e nariz empinado.

Arde

2008-06-19T12:36:00.000-07:00

Trago o corpo ardente
esbraseado de sol e suão
e tambem ardor
querença do teu aroma incerto de cereja verde
tenho a boca a arder ao luar de junho
neste fogo para apagar ao cair da névoa
arde
enquanto espera pela tua chama indecisa
ou torrente de fria água

Picadela que ferve

2008-06-18T08:36:00.000-07:00

Arre Poorrraaa! Não é que já me picou a puta da abelha dum cabrão!?!!!
A dor projectou o cântico matinal, toda a passarada do barranco se calou, toda a bicheza daqueles ermos se fez em sentido.
E eu a estreluzir.

Um chá, pelas cinco da madrugada

2008-06-17T06:30:00.000-07:00

Esta noite vieste visitar-me, como o não fazias há muito tempo. Enquanto dormia voltei a ser filho.
Entraste sorrateiro, tal como fazias para me mostrar uns versos novos que tinhas congeminado na véspera, desta vez não bateste de mansinho na porta do meu quarto, entraste e sugeriste tomar um chá de cidreira, às dez para as cinco da madrugada. Desta vez não te mostrei os netos, mas desde já te digo que o Zé continua um galo doido, mas já gosta de brincar com palavras, tal qual como nós. O Simão és tu por uma pena.
Estás na mesma, pareces repousado até, lá aonde estás deves fumar umas cigarradas boas, sem ser às escondidas da mãe e dos médicos. Continuam iguais os teus olhos de azul marinho donde sempre vieram as palavras certas para me apaziguar as inquietações de todas as idades. Hoje estou outro, relativisado e com os teus assomos de paciência, mais aparente do que real. Agora sou um filho com rugas marcadas, e tu, pai, sem idade nem velhice, mas sempre com as mãos mais macias do mundo. Às vezes deixo crescer a barba a ver se me pareço contigo, mas não resulta, eu sou mouro e tu celta, nunca consigo ficar com esse teu ar de principe da Baviera.
Como de costume és o ouvinte atento, e mais uma vez, eu esqueço-me de te perguntar como estás, o que tens feito, aonde moras, se és finalmente feliz. Deixo-me estar falando das minhas encruzilhadas, da eterna ausencia de certezas sobre o nosso destino, matéria em que sempre nos entendemos muito bem, ainda que não o soubesses. A propósito, agora reparo, trazes aí o "Em Nome da Terra" do Virgílio Ferreira, o tal, que eu para te picar, dizia ser literatura senil, mas que ia sorvendo às tuas escondidas. Uma coisa me ensinaste, de grande utilidade póstuma, a memória é a unica eternidade que consigo reconhecer.
Não sei se passou muito ou pouco tempo, ainda não clareava quando o teu neto Simão chegou à minha cama para aí fazer ninho, e tu seguiste à tua vida.
Mas eu sei que qualquer dia, por aqui ou por além temos outra cházada.

Buzinão

2008-06-17T03:57:00.000-07:00

Buzinar até buzinava, nem que fosse contra o altíssimo lá no céu, que é um velho amodorrado a dormitar nas horas da eternidade.
Mas aqui, só as lebres me assistem.

Meus lugares

2008-06-16T00:23:00.000-07:00

Quando falas com devoção, nesses instantes em que te excedes de sonho, eu vou beber-te aos olhos as palavras. Gostei de as ouvir e te imaginar nos teus lugares, portos de abrigo.
Alegrete, as cascatas de São Julião. Tudo isso são santuários aonde não ouso penetrar, senão levado pela tua mão.
Os meus lugares não serão assim frescos e frondosos. Os meus matos são duros, crescem numa aridez de minério, os horizontes largos , flagelados pela loucura do estio.
Lá, no meu alentejo extremo, a natureza passa o ano a dormir, até explodir na primavera mais violenta que se possa imaginar, em que todo o viço se consome em meia duzia de semanas de apoteose total, até chegar o tempo de resistir até ao proximo excesso. Não há cascatas, água é contada ao pingo, e só ao raiar do dia a natureza mostra que existe. Depois, o astro sobe no horizonte e resta-nos a cal, o gaspacho, a pele tisnada, a sombra dos beirados com o azul inclemente a cegar os olhos. A sesta, silencio que convida a sonhar...
Mas as noites de verão são a redenção. Nelas, passeia Eros sem se dar por ele, nas noites de rouxinóis e corpos nus.
Ainda assim tenho para a troca...

Um jardim cheio de árvores de fruto

2008-06-15T02:32:00.000-07:00

A crise total actual, inspira-me a recordação do meu amigo Vicente, actualmente algures em parte incerta. Para ele uma reforma, era um quintal cheio de árvores de fruto.
Este homem era poesia em movimento e o tempo poderá encarregar-se, ou já estará, de lhe dar alguma razão.
Nasceu em berço muito modesto, e logo encarreirou pelo primeiro caminho que lhe apresentaram, embarcou nos barcos, na casa das máquinas. Lá andou muitos anos e acedeu a uma vida económicamente constante. Mas algo lhe faltava. Ainda que pouco escolarisado, lá começou a ler umas coisas que o abanaram da sua modorra.
Tornou-se vegetariano, não direi budista porque pouco mais do que animista seria, largou o ordenado de fogueiro nos petroleiros, e andou para terra. Lá chegado, firmou os pés num moinho de vento lá para os lados de Porto Covo, na Cabeça da Cabra, aonde as leituras o conduziram ao fabrico de um pão integralíssimo, como o faziam "os homens antigos", que ele vendia a uns camónes na praia da ilha do pessegueiro, num tempo em que lá só havia mesmo aves raras. Abençoados tempos sem ASAES e onde campeava a aventura e a poesia feita vida.
Pois o nosso amigo que era a encarnação mais fiel que já vi do palhaço pobre, trajava umas belíssimas camisas rusticas,umas calças largueironas e uns sapatos cambados que reciclava do lixo, e mais não tinha do que tostões e dívidas que ele ia pagando aprazadamente com outras , era um vegetariano consciente e consequente, proclamava a conveniência de andarmos nus, dormir sob as estrelas e comer, enfim, muita fruta.
Muito mais haveria para contar, mas o epílogo conhecido é digno de uma cinderela new age. Certo dia irrompeu pelos céus e terras do Alentejo, uma abastada herdeira loura, igualmente amante do desfrute das coisas boas da criação, e arrebatou o coração e a vida deste poeta, no achamento do paraíso terrial lá pelos brasis, num local que existe aonde se vive como Adão e Eva no jardim do éden e, importante, à beira mar.
Ah! Não se esqueçam! Uma reforma pode bem começar por ser um jardim cheio de árvores de fruto..

Nem sol na eira nem chuva no nabal

2008-06-14T01:40:00.000-07:00

Com a aprovação da semana das 65 horas pela Comissão Europeia, aconteceu o que já há muito tempo eu antevia, a derrota do modelo de organização social europeu perante a passividade de todos.
Sempre achei incongruente a postura das esquerdas, reinvindicativas da defesa do poder de compra dos cidadãos e da sua protecção social, desligada de uma postura proteccionista- há palavras que pareçem estar a arder no léxico politico- não é possivel defender o comércio livre e os direitos dos trabalhadores ao mesmo tempo.
Não há sol na eira e chuva no nabal.
Aí chegou o troco, a Europa das grandes empresas perde votações, como ontem na Irlanda, mas não se esquece de velar pelos interesses de quem realmente risca alguma coisa.
A esquerda teria feito um bom trabalho se o que estivesse em discussão fosse, não a semana das 65 horas, mas a taxação severa do comércio com os países que permitem semanas de trabalho com 65 horas.

A felicidade, essa maluca...

2008-06-13T05:30:00.000-07:00

Uma coisa faz de mim uma criatura tendencialmente feliz: com coisa pouca, a auto-estima volta sempre ao seu lugar...

À espera que chova

2008-06-13T03:43:00.000-07:00

Os camionistas lá desmobilizaram a troco de dez reis de mel coado. De qualquer modo, a solução não passa por atirar dinheiro para cima dos problemas, ou baixar impostos, que passada uma semana já estarão no bolso das petroliferas.
Temos ministros preocupados, estimo sabê-lo, mas as preocupações não enchem a barriga de ninguém, o que temos é um governo à espera que chova, em consonância com um presidente que acha que é o mercado!
Antes de ser uma questão economica, estamos perante uma questão politica fundamental, e esta não é uma questão ideológica, é antes uma questão de sobrevivencia.
O unico que ouvi capaz de pôr o dedo na ferida, foi Manuel Alegre, a colocar de forma implicita a hipotese de renacionalisar este sector estratégico.
Quis assim dizer, que afinal é a politica, estupido!

Talvez viver

2008-06-12T04:44:00.000-07:00

Tenho lido amiúde uns simpáticos sonhadores, a propósito da crise civilizacional actual , apresentarem o argumento de que esta é uma opurtunidade aurea para mudar-mos de vida.
Acho óptimo mudar de vida, estou pronto a subscrever. Podiamos ser mais vegetarianos e mais sobrava para os famintos nas áfricas, os urbanos podiam andar a butes ou então descobrir viaturas que não gastassem petróleo, os rurais pedalavam nas pedaleiras, os transportadores seriam carroceiros e até, imagine-se, teriamos mais tempo para a vida, não fora o caso de o capitalismo triunfante ser corrosivo para o tempo ludico.
Seria um mundo bonito!
Mas tem um mas. É que caso a humanidade estivesse disposta a chatices destas isto demoraria uns anos a implementar e no entretanto, seria bom talvez viver....

Hotel mil estrelas

2008-06-11T14:45:00.000-07:00

Trago impressas na pele estas noites de Junho. Cheira a pastos secos, brandos,
noites constelações carnais.
Vezes sem conta ofereci o corpo às estrelas no breu do montado
Morrerei uma e outra vez na tua sombra difusa
no pasto brando

presidente raçudo

2008-06-10T04:14:00.000-07:00

Ofício ingrato, esse de homem publico que não se pode recrear com as palavras como nós, gente comum, o fazemos. E é no detalhe das palavras mal escolhidas, que entendemos os seus mundos.
Essa do dia da raça foi em 1973, senhor presidente.

Hoje...

2008-06-10T04:08:00.000-07:00

O meu coração é nómada...

leve,leve..

2008-06-05T15:15:00.000-07:00

Hoje saiu-me um peso de cima. Corri os cerros dourados donde escorreu uma primavera de mel, e tudo está, todavia, no seu sitio. Hoje não ouvi rádio, não li jornais, nem ouvi energúmeneos engravatados a proferirem económicas sentenças. Hoje o dia foi das perdizes e dos seus perdigotos, do grito rosa dos loendros no barranco, e até um sorriso inconsequente me levou ao céu.

A minha frase recorrente por estes dias

2008-06-04T08:31:00.000-07:00

A festa acabou!

Bom povo português

2008-06-02T05:17:00.001-07:00

De uma vez por todas, a nação valente e imortal deixou cair as calças.
A julgar pelos pescadores que furam a greve, a ver se aproveitam a ocasião para fazerem tostão, pelos automobilistas que se abstêm de boicotar as suas próprias passeatas, somos definitivamente um país rico e estamos prósperos.
Folgo sabê-lo!

É preciso parar, pará-los!

2008-05-29T02:38:00.001-07:00

Saudo a ousadia dos homens do mar que vão paralisar por tempo indeterminado, em vários países europeus, em protesto inédito contra o esbulho das companhias petroliferas, que resulta da selvajaria da especulação financeira capitalista, com o conluio dos governos e o beneplácito da Comissão Europeia. A inacção é também acção, e já chega de "preocupação" e outras palmadinhas nas costas, que servem apenas para assobiar para o ar e fazer de conta que nada se passa. Espero que seja o inicio de uma paragem generalisada em todos os sectores de actividade e por tempo indeterminado. Porque se não acabarmos com "isto", o "isto" acabará conosco.

Maio roxo Maio

2008-05-25T09:42:00.000-07:00

A primavera demora-se pelo alentejo. Estamos na estação da irregularidade por natureza.Tanto chove, como faz calor ou frio. É essa surpresa que nos oferece imagens assim no final de Maio, campos de soagem nos arredores de Évora que resistem ao calendario e às suas promessas de calor e campos amarelos.

Tem dias

2008-05-02T04:04:00.001-07:00

Hoje acordei e espreguiçei-me para o sol que entra no meu quarto, vindo dos lados da serra de São Barão. Acordei e agradeci devidamente à vida, a festa das cores que vai lá fora, tem horas em que viver não é uma ciência exacta. Basta olhar, sentir, e agradeçer os dias. O resto fica para depois...

Para sempre

2008-02-27T03:23:00.000-08:00

Deve haver um padroeiro para os pais felizes, visita-me muitas vezes, e eu agradeço por isso à vida.
Que dom ou sortilégio, faz uma criança de quatro anos dizer, lânguido, ao seu pai:
-Sou teu amigo para sempre!
E é nestes momentos que escorrego numa indecisão bizarra: Quem é pai ou filho, quem é quem?

OBama

2008-02-04T17:01:00.000-08:00

Será ele o tal, bom demais para poder ser verdade?

Devíamos todos poder votar na eleição americana.
Mexe mais com a nossa vida a eleição do presidente americano que qualquer outra eleição no país em que vivemos. Barack Obama é bom demais para poder ser .

Passaram 100 anos

2008-02-02T16:04:00.000-08:00

Para demasiada gente pareçe que foi ontem. Nunca pensei que ainda fosse motivo de polémica, como se pouca coisa se tivesse passado entretanto. Esteve bem o Presidente Cavaco, ao fazer uma leve homenagem ao rei morto em 1908. Foi indigna a rejeição do voto de pesar na Assembleia da Republica. Não sou menos republicano por lembrar a morte de um chefe de estado, ocorrida à tanto tempo de forma trágica, é uma questão básica de nos colocarmos no grau mínimo de humanidade.
Não é preciso fazer juízos de valor sobre a natureza do regime, nem fazer um voto de censura à Republica. Já passou tempo suficiente para se olhar de modo desapaixonado para a questão e reconheçer as qualidades do homem que também as tinha. E já agora, a história não fica nunca escrita de uma só vez , para toda a eternidade, a verdade histórica ao fim de tanto tempo pode levar uns retoques....
Tudo isto revela uma coisa triste: a esquerda não sabe lidar com a história, carrega e quer fazer-nos carregar um complexo de culpa espúrio, que eu lamento muito, mas não me pesa nos ombros. Ainda para mais, quando o senhor Dom Duarte se encarrega a cada suspiro, de demonstrar que não basta a linhagem e a educação para gerar o bom senso necessário à boa governação. Tanto medo para quê?

Monte do Mato

2008-02-02T15:57:00.000-08:00

São os meus produtos, o meu projecto de valorização dos produtos do mato, entendidos como riqueza esquecida de Portugal. Isto tem um nome, e agora um site: www.montedomato.com.

Remodelar

2008-01-30T15:35:00.000-08:00

Ainda assim, em atenção ao asseio, faltou remodelar o primeiro ministro.

Os meus amigos

2008-01-11T15:11:00.001-08:00

Passamos a vida a contar a história dos nossos amigos e já agora o retrato, em que lá acabamos sempre por ficar bem.
Os nossos dias desvanecem-se no tempo, mas ficam vivos nalguns alguens, umas manhãs em cacos, noutras em flor de primavera, presos por palavras, sorrisos e confissões sussuradas. Engenharias do trabalho de ser gente.
Dos nossos inimigos nem pensar, que eles desaparecem da vida até se lhes apagar o nome.

O senhor Antunes

2008-01-02T15:40:00.000-08:00

O senhor Antunes é um nome de faz de conta, mas a historia aconteceu.
Ele é um homem zeloso, tão sério que nem para ele é bom. Tem um café em Olhão e deparou-se com um cliente obstinado em desobedecer à nova lei dos fumos. Não teve outro recurso senão recorrer à lei, à "autoridade do estado democrático", como está em voga dizer-se. Lá chegaram os cívicos, mas o cliente rebelde já se tinha posto a cavar. Sobrou para o Antunes uma multa, por não ter afixado o dístico da proibição de fumar. E, digo eu, para aprender a não enfiar a raposa no galinheiro.

Benazir

2007-12-29T10:24:00.000-08:00

Tinha boa cara esta mulher.

Café Portugal

2007-12-25T13:19:00.000-08:00

O Natal foi pródigo em prendas a maior parte delas desagradáveis. Uma coisa boa foi o convite do meu amigo PNS para participar num blog de eborenses com o nome de Café Portugal. Entendi essa participação como um contributo de cidadania e uma pequena diversão. Mal cheguei à participação, deparei com uma polémica surpreendente: Um grupo de outros bloggers visivelmente irritados , insurgiam-se contra o nome do blog Café Portugal, pois já existia outro, o seu , com o nome de Café Portugal. Tanto eu como os meus conterraneos, desconheciamos a existencia do referido blog, o que é facil de entender para um eborense, pois o café Portugal foi uma instituição marcante da cidade de Évora , não tendo o outro blog do mesmo nome ligação com Évora. É para mim espantoso que jornalistas de rádio, profissionais de comunicação, estejam tão preocupados com um assunto a meu ver menor, como se na blogosfera estejamos a fazer concursos não sei de quê. Ou os meus conceitos éticos andam mesmo nos antípodas - espero que sobre isso me ilucidem os meus amigos- ou isto é um assunto de gente que tem o seu umbigo em grande conta e que tem tempo para se preocupar com um remoto e modesto blog do interior alentejano. Profissionais de comunicação social deveriam mais que quaisquer outros valorizar a comunicação, a participação, que são valores democráticos. Estas são preocupações salazarentas que não me merecem grandes deferências.
Será que estou errado?

O Pai Natal

2007-12-22T10:27:00.000-08:00

Cá por casa, o Pai natal continua em vigor.
Os meus filhos acreditam na existência de um homem bondoso original, ao qual sucedeu uma espécie de sindicato de pais natais universais com um eficientíssimo sistema de distribuição cósmica, que faz aparecer por artes berliques e berloques, prendas, durante a noite enquanto todos dormem. Eu, representando esta maravilhosa associação mundial, distribuo embrulhos altas horas da noite, no silêncio e escuridão da casa. Em nome da fantasia e de uma certa perfeição na organização fantasiosa da vida.

Apresentações

2007-12-21T11:04:00.000-08:00

A blogosfera é também um lugar aonde se rosna a uma aceitavel e louvavel distancia dos outros.
Desde a adolesçência que vivo inquinado de desconformidade. A idade, trouxe a dúvida que resulta numa forma de rebeldia, inconsequente, pois na realidade acredito em pouca coisa e desconfio de quem proclama verdades demasiado verdadeiras. Desculpem qualquer coisinha, não quero ser indigesto, mas por vezes canso-me deste fado todo. Ou coisa que o valha....

Proclamação

2007-12-21T11:01:00.000-08:00

Pois claro!

Nós e eles

2007-12-20T17:00:00.000-08:00

É um lugar comum aos vendedores de algo, a persistencia no pessimismo acerca da situação. Mas não se vê o fundo a este poço, a este país mal frequentado.
Eles falam bem, muito ufanos, impantes de lábia, mas até isso já lhes sai mal. A realidade das contas de sumir de quem cá anda, não os deixa ser artistas de ilusionismo. Ligamos a tv nas notícias, e é um sonolento monólogo com as paredes dos cafés. Portugal boceja na espera da chuva, do euromilhões, ou qualquer crime em que apeteça escarafunchar. Que outros virão a seguir? O que faltará ainda des(fazer) para conseguirem triunfar os porcos? Ou as ratazanas?

A lição do dia

2007-12-19T16:25:00.000-08:00

Já era noite e chovia estupidamente. Subia de carro aquela alameda nas traseiras do teatro, a chegar ao novíssimo Centro Comercial de São Domingos. Estava bloqueado por um carro mal estacionado e por uma cançela com uma placa de sentido proibido. Parei diante do carro que me tapava a marcha e esperei até à impaciência que depressa deu lugar à irritação. Investi na buzinadela e mais e mais ainda. Até ao fim dos tempos se possivel. Nada se passou, aliás, passou: Uma moça de bom ar, saíu à chuva de uma loja, e deslocou a cancela do sentido proíbido para me abrir a passagem. Foi a lição do dia e de todos os outros, em que estou bloqueado, consumido, a ruminar sarilhos imensos e intransponiveis. Por vezes, a solução mora perto, no óbvio tão óbvio que se não vê.