Fogo

Parecia um filme épico dos anos quarenta. Eu no alto de um cerro, a ribeira lá no fundo, tudo acabado de queimar. Das colmeias só ficaram as tampas metálicas e o fumo saindo dos restos delas, e o silêncio nesta natureza morta, quebrado pelas rajadas de vento que levavam o fumo e o desalinho aos meus cabelos. Só vento, fumo e o terrível que também seduz. Do momento, registei a luz baixa de amarelo pálido,o silenciar das aves, a estranha indiferença de todos, com algo de horror e êxtase.